Живые слова (Сhudger)

[Сhudger]

Ветви, как руки, ласкающие тишину


Не спится.
Почему-то петляют мысли
По закоулкам, по заводям, по болотам.
Ветки трещат
И где-то там… там, где выше,
Звёзды качаются на золотых цепях.
Душно.
Стены сложили клетки
С кормом, с мягкой пастелью, с душем.
Там по утрам - кофе и сигареты,
Вечером - плотный и, в общем-то, вкусный ужин.
Ну а после,
Где-то под вЕками - фильмы,
Лица родные, сюжеты короткие, длинные…
Руки твои сквозь дрёму, ласкают тело.
Мне нравится.
Таю.
Да, я сама так хотела.
Чувства и мысли о вечном свои вьют гнёзда.
Я вижу их в каждом,
Самом случайном встречном.
Не язви! Я говорю серьёзно!
Они оставляют в душах какие-то новые зёрна
И улетают дальше, в другие совсем края.
Я продолжаюсь в ней,
Она спит словно, белый ангел.
Та, что пришла из самых моих глубин.
Хрупкая нежность,
Кораблик мечты бумажный,
Которому дальше курсом своим лишь плыть.
Не спится…
Там, за окном живые…
Ветви, как руки, ласкающие тишину.
Я слышу, о чём они…
Точнее, я просто знаю…
Да, знаю о чём…
Они сейчас вьют весну.
03.04.2012

[Сhudger]

Переплавляешь себя в самый мелкий цент

Закрутило спиралью, развернуло в линию,
Разложтло на кванты и что-то слепило.
Завернуло во все цвета радуги и чёрным накрыло,
Туманом липким, тягучим, А после остыло…
Голос в душе то громкий, то тихий.
Ветер в лицо. Дальше не слышу.
Так… Пробираясь сквозь заросли колких веток,
Срываешь кожу с кровью, ищешь ответы.
Чёрное дышит в спину, плюёт в лицо,
Чем-то скользким покрывает твоё крыльцо,
Ты спотыкаешься, летишь со ступенек вниз,
А за спиной чей-то хохот, да громкий свист.
Липкая ревность, туманная неприязнь,
Колкая дерзость, нервозность, мешают в грязь.
И раздражение бъёт тебя как хлыстом.
Самое светлое сложено на потом.
Шаг… Капля пота бежит с виска,
Сбросив всё липкое, хохот и свист с крыльца.
Делаешь вдох, проникающий в самый центр,
Переплавляешь себя в самый мелкий цент.
Теряешься мелочью в жизненном кошельке
И…
Становишься частью какой-то общей суммы,
Которую кто-то, когда-то одним целым задумал,
А после разменял на центы, разбросал по свету.
Ребро Адама.
Папа, мама.
Стареют эти,
Взрослеют дети…
Где-то радуги след,
А где-то туман,
Чёрным его лепят чьи-то руки,
Так же виден звёзд далёких свет,
А их уже нет…
13.04.2012

[Free Bird]

Всё важно и всё имеет смысл,
Даже паутина, сотканная пауком…
Если упал, просто подымись,
не оставляя светлое на потом.
Цену себе назначай сам,
Сам себе выбирай путь.
Не доверяй свою жизнь дуракам,
Не позволяй себя обмануть.
Не распыляйся по мелочам,
Не доверяй своё сердце тьме,
Не обольщайся льстивым речам,
Тонко сотканным, в чьём-то уме.
В глубоком кармане звенящий цент,
Это карман дорогого пальто.
То пальто оденет доцент,
И этот цент для него ничто.
Нищий на улице цент нашёл
Дрожащей рукой подымает его,
И в этот момент ему хорошо,
А это цент дороже всего.
Разные цены, разные роли,
Заложены кем-то, в Театре теней.
При этом закон свободной воли
Дан душам для выбора ролей.
Сама себе назначаю цену,
Желая отдать долг сатане.
Я в этом Театре выйду на сцену
В роли цента в Божьей Казне.

С Любовью Ксения.

[Сhudger]

Ксения, спасибо за отклик! Удивительно точно Вы многое отразили в словах! Всего самого доброго, всегда! Ира.

[Free Bird]

Ира, Вы вдохновляете... Ваше "Переплавляешь себя в самый мелкий цент" задело, указало...и вот)).
Благодарю Вас за минуты моего творчества))) Вы оживляете...

[Сhudger]

СпасиБО! Я искренне рада, что так! Светло!!!

[Сhudger]

Но стены мечтают рухнуть

Родной и чужой город.
Машины, асфальт, стены,
Поющие жаждой деревья,
Прибитые пылью цветы
И люди, несущие чувства,
С окраскою разных мыслей,
Спешашие ниоткуда,
По тротуарам,
В тень…
Синеет в карманах небо,
Лишённое горизонта,
В кусочках прозрачных кружев,
В оборочках облаков.
Здесь тоже щебечут птицы,
Цикады поют ночами,
Но стены мечтают рухнуть
И стать вновь морским песком.
26.04.2012

[Сhudger]

Где-то между прощай - прости

Она смотрит в окно, пробираясь сквозь заросли штор,
Округлившись до треска, растворив отражением ночь,
Приглушив яркость звёзд и деревьям окутав мысли,
Молчаливая дева…
Неприступна и так близка.
Нет ни капельки сна в её взгляде, ни капли дрёмы.
На щеках переливами золотится, как пудра, пыль.
Одинокая и… не познавшая жгучей ласки,
Предрассветных лучей, поцелуями на глазах.
Где-то там на воде зыбкий след в гребешках и пене.
Она линией чертит и роняет холодный свет,
Без тепла и без страсти… Просто линию, просто грани…
Где-то между "люблю", где-то между "прощай - прости"…
31.05.2012

[Сhudger]

О ЧЕЛОВЕЧЕСКОЙ СУЩНОСТИ

Разве имеет значение национальность, если люди гибнут??? Если гибнут дети??? Разве важна избранность каких-то отдельно взятых народов и есть ли эта избранность как таковая? НЕТ!!! С обоих сторон люди или их подобие, если одни позволяют себе лишить самого драгоценного, что только может быть - жизни, других! Мы все разные, но из одной коробки с мозаикой или пазлами. И поверьте ни один из отдельно взятых сегментов не важнее, не избраннее другого! А потому все эти национальные расприи лишь повод проявить элементарное отсутствие в человеке ЧЕЛОВЕЧЕСКОЙ СУЩНОСТИ, которая должна нести в себе доброту и сострадание... Светлая память тем, кто погиб в этих упорно продолжающихся национальных войнах!

Люди придумали себе иллюзию о карающей руке Бога, о своей избранности и недостойности кого-то, люди придумали оружие и способы уничтожения друг-друга, переврали все святые источники и заповеди во всех, придуманных ими же буквах религий, подели Бога на множества, а теперь делят места по Солнцем, доказывая друг-другу свою значимость...

Всё так же дует ласковый ветерок, гладит чьи-то светлые и тёмные головы одинаково нежно... Но кто-то уже не чувствует этих прикосновений, а ведь самое прекрасное, что мы можем это ЧУВСТВОВАТЬ всё это, осязать и любить...

[Сhudger]

Восемьсот километров в пути


Восемьсот километров в пути…
Обласкали глазами степи,
Горы, леса, пустыри,
Звёзды, закаты, рассветы…
Лента дороги - жизнь,
С поворотами и прямыми,
Тянется в горизонт
Под небом прозрачно-синим.
Восемьсот километров в пути…
БЕрега хрупкая кромка,
Пена морская и миг,
Тающий с нежностью, тонко…
Спящий вдали вулкан,
Поросший зелёной шубой,
Снится ему океан,
Бакланы и чайки шумные.
И перврзданный рай,
В котором нога человека
Не тревожила его дум,
Ласкаемых свежим ветром.
Восемьсот километров в пути…
Какая-то доля секунды
На теле любимой Земли,
Которая нас не судит
За взрывы и неприязнь,
За хлам, оставляемый нами,
За то, что рвём по частям
Её тело в кровавые раны…
По склонам - бутылки, кульки,
Мусор и бедный ветер
Так хочет всё унести,
Но сил не хватает…
Где-то…
Ливнями смоет всё,
Очистит когда-то снова…
Восемьсот километров в пути…
Буквы слагают в слово...
12.06.2012